Chá com Letras Online: ANTOLOGIA DA ÁRVORE - LEITURAS DE JOÃO DE ARAÚJO CORREIRA XXI

LEITURAS DE JOÃO DE ARAÚJO CORREIRA XXI
55.º ENCONTRO EM TEMPO DE PANDEMIA
Selecção de Maria José Areal

ANTOLOGIA DA ÁRVORE

Já houve, em Portugal, culto da árvore.
Mas, não sei o que lhe deu… Foi excomungado pela intolerância, bicho ruim, que ataca, em Portugal, o embrião de muita sementeira. Almas piedosas quiseram ver na árvore o Inimigo feito Vegetal. Não se lembraram dos humílimos fradinhos que plantaram e amaram a mata do Buçaco. Não viram que António Correia se Oliveira, poeta religioso, abençoou esse culto. Viram, por trás da mão que plantava a árvore, a pata do porco sujo. Não escutaram o eco de uma tradição que perpetuava datas, plantando árvores. Viram o que não existia. Fecharam os ouvidos a um teimoso murmúrio secular. O Diabo, que está sempre atrás da porta, nunca esteve atrás da árvore. A intolerância, padecimento mental, cega, ensurdece a alucina. É terrível. Faz dos anjos demónios.
Morreu ao nascer o culto da árvore em Portugal. Se tem vingado, é crível que os portugueses de hoje fossem amigos da árvore. Não consentiriam que um presidente de um município, um director de estradas, um regedor armado de cutelo, destruíssem os arvoredos para espetar couves ou alfaces de vidro e de cimento. Cada português seria um protector da árvore, bênção de Deus ou dos deuses, consoante a crença dos abençoados.
Se o culto da árvore tem vingado, cá em Portugal, continuariam de pé, dando saúde e formosura de graça, árvores augustas sacrificadas à ignorância e ao mau gosto, à perversão moral e à cobiça. É moda, hoje em dia, derrubar árvores divinas para apurar dinheiro vil.
Aonde irá parar o desaforo? A um deserto sem oásis. A árvore não tem quem a defenda. Condena-se à morte sem julgamento. Não há pretório. Não vem à barra testemunha abonatória. A teia é de aranha. Silêncio é o discurso do advogado. Condena-se a ré em vez de a pôr num altar.
A árvore não tem quem a defenda. É condenada, porque é árvore. Se fosse animal outro galo cantaria. Lá estava a Sociedade Protectora do boi, do cão e do gato perseguidos. A árvore não tem quem a defenda. Não há, em Portugal, sociedade protectora da árvore. Já a propus, mas, não a vejo nascer, quanto mais florir…
À míngua de culto e de assembleia, de que me lembrei hoje ao acordar? Lembrei-me de pedir a um editor que deitasse cá para fora uma antologia da árvore, uma selecta que cantasse a árvore como hinário de vozes maravilhosas.
Seria difícil apurar, na floresta literária portuguesa, os trechos mais condignos da doce antologia. Se o gado é mau, não há que escolher – como dizem os pastores. Se o gado é fino, a escolha é difícil. Mas, para isso é que existe um José Régio – meu irmão de armas na defesa da árvore. Ele escolheria, ele joeiraria até apresentar obra limpa.
Não há, na obra de Camilo, uma árvore… Modo de dizer, pecado de Junqueiro. Quantas vezes Camilo, naquela prosa anímica, segredo seu, não preludiou a exaltação da árvore? Minhas amigas velhas e fiéis – diz algures de meia dúzia de árvores, que vieram a ser última companhia de alma atribulada.
Herculano, coração de bronze ressoante de ternura, quis ver as árvores antes de morrer. Abram essas janelas. Quero ver as árvores!
A toca do castanheiro, sala de audiência de Frei Bartolomeu, é monumento literário erguido por Frei Luís de Sousa.
Não posso ver uma árvore sem espanto – murmurava e remurmurava Raul Brandão, ferido de asa pela melancolia das coisas.
Se já leram a Mãe Verde, conto de Júlio Dantas… Eu acabo de o reler, com a estesia de sempre. É uma bela página. Vale um poema em louvor da árvore – mãe ameaçada pelos matricidas.
Conclua-se que não houve jamais alma poética em Portugal que não deixasse rasto de amor à árvore. É urgente reunir esses rastos em luminoso caminho.
Editor de quem hoje me lembrei, ao acordar, é Agostinho Fernandes – amoroso de árvores como José Régio. Da janela do seu escritório, em plena Lisboa, passeia os olhos, quando se fatigam, pelo dorso do arvoredo que o separa de buliçosa avenida. É como se estivesse no seu Algarve, mirando e remirando, de cima de uma açoteia, o dorso de um pomar.
Poeta e editor, de braço dado, levariam a cabo o maravilhoso empreendimento. De suas mãos, sairia um livro, que, aqui e além, fosse rezando: mil árvores estão ao céu subindo; formoso rio de Lis que entre arvoredos; castanheiro morto; ó choupo magro e velhinho. Frases como estas embalariam o leitor moço até o sagrarem cavaleiro, D. Galaor por sua dama – a árvore.
25 de agosto de 1964.

João de Araújo Correia, PASSOS PERDIDOS – “Antologia da árvore”, págs. 197/201– 1967 - Portugália Editora

Imagem - Oliveira com 3.350 anos é a mais velha de Portugal
Imagem In: https://www.mundoportugues.pt/oliveira-com-3-350-anos-e.../

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